Imagens: Diamantino Gonçalves, 

   fotógrafo e poeta

   Serra da Gardunha, Fundão, Portugal

Maria  da Gardunha

Katia bonfanti

Dizem-lhe Paixão — mas talvez seja apenas o nome que os homens inventaram para aquilo que não conseguem compreender.
E há quem, nas aldeias mais próximas, a chame Maria.

Como se fosse uma de nós. Como se sempre tivesse pertencido ao mundo dos vivos e não ao tempo das pedras.

Há quem suba a serra não para a ver, mas para lhe falar.
Os andarilhos, os pastores e os que se perdem de propósito deixam-lhe segredos como quem os devolve à terra. Não esperam resposta. Sabem apenas que ali, diante dela, as palavras deixam de pesar.

Dizem-lhe o que não diriam a ninguém.
E quando descem, levam consigo a sensação de que algo ficou — não perdido, mas guardado no ventre da terra, como palha ou grão à espera dos anos.

 

Ela gosta de ser fotografada.
Não por vaidade, mas porque compreendeu que a fotografia é outra forma do tempo. Cada imagem lhe oferece um rosto diferente: camponesa, rainha, santa, jovem virada para o futuro, anciã que conhece todos os nomes da terra...

Nenhuma fotografia a esgota. Nenhuma a possui.

A luz da manhã torna-a leve. O entardecer dá-lhe gravidade. A névoa dissolve-lhe os contornos. A sombra recria-a. Assim, de imagem em imagem, continua a surpreender quem regressa para a ver.

 

A pedra- rocha, ao contrário do que se pensa, não é imóvel.
Move-se na luz.

Transforma-se no olhar.
Respira através das estações. Dissolve-se ao vento.

 

Não nascida de ventre, nem do gesto de nenhum deus. Nasceu da pressão lenta do mundo, do movimento discreto das rochas e da transformação quase cega da crosta terrestre do Fundão. Veio da paciência do granito e dos xistos destas terras históricas do centro de Portugal, moldadas ao longo de eras imensas, quando os continentes ainda se desconheciam entre si.

 

Carrega sobre a cabeça duas sacas de sementes. Não se sabe quem lhas entregou. Talvez as tenha recolhido do próprio tempo, talvez as tenha encontrado dispersas antes mesmo de existirem campos. Ali repousam, silenciosas, como se guardassem todas as colheitas futuras, todas as árvores ainda por nascer e todas as palavras que os homens ainda não disseram, mas Diamantino as soube ler.

Sobre as sementes pousa uma borboleta.

A pedra e a borboleta partilham o mesmo silêncio. Uma conhece a duração dos milénios; a outra, a brevidade dos dias. Entre ambas, um pacto: a leveza protege a eternidade e a eternidade ampara a leveza.

 

A pedra sustenta.
Olha os vales, as linhas distantes das serras, a lenta passagem das nuvens, a chegada do inverno e o regresso da luz. O horizonte tornou-se a sua morada. Há muito deixou de esperar; aprendeu antes a conter tudo.

Mas aquilo que a distingue não é apenas a sua permanência. É a estranha intimidade que estabelece com quem a encontra.

Uma rocha opaca, cinza-musgo, que ilumina a Gardunha e assegura os próximos milénios.

 

Uma esfinge, Maria Paixão Anunciação, o “confessionário da montanha” —  uma  rocha.

E há rochas que são apenas rochas, na Serra da Gardunha.
E há outras que se tornam mulheres para que os milhões de anos deixem memórias.

 

Homenagem póstuma ao Poeta e fotógrafo Diamantino Gonçalves que viu a Serra da Gardunha como 

"...um palco eterno para uma peça cósmica, onde os atores são as próprias rochas que, em silêncio, declamam versos de uma poesia imortal. Cada amanhecer e anoitecer são capítulos de um conto que se desenrola. 

A poesia da Serra da Gardunha é uma linguagem que trascende as fronteiras do comum. É uma conversa que não se aprisiona nos limites de um diálogo humano, mas que se estende para além do que os olhos podem ver". 

Diamantino Gonçalves, 13 de Dezembro de 2023.

A primavera da Vila

Há flores em Cascais.

Mas não surgem como decoração. Nem parecem acidente de primavera.
Há nelas qualquer coisa de estrutural, como se a Vila tivesse aprendido a respirar assim: entre cores, sal e flores abertas diante do mar.

Estão na baía, nos jardins, nos canteiros alinhados ao longo das ruas. Pendem diante da Câmara, atravessam os muros brancos, avançam sobre as esquinas. Antes mesmo de se ver a paisagem, já elas chegaram ao olhar.

E depois permanecem.

Fixam-se nas retinas de quem passa, nos reflexos das montras, nas fotografias tiradas sem grande intenção. Há flores que parecem acompanhar quem parte, como se Cascais tivesse encontrado uma maneira infalível de continuar dentro das pessoas.

A cidade muda sem parecer que muda.

Os jardins mantêm-se impecáveis. As cores sucedem-se com uma naturalidade quase improvável. Tudo parece ter estado sempre ali. Mas alguém cuida. Alguém replanta. Alguém regressa cedo, poda, limpa, rega, substitui o que o tempo levou.

E esse gesto raramente aparece.

Foi nesse intervalo — entre o que se vê e quem torna possível que se veja — que encontrei a CERCICA.

Não como explicação.
Como presença.

Um lugar onde as flores deixam de ser metáfora.
São mãos na terra. Vasos alinhados ainda húmidos. Tesouras de poda esquecidas sobre uma bancada. Carrinhos atravessando o pátio. Terra acumulada nas unhas. O quotidiano a florir diante dos olhos.

Ali, palavras como inclusão, formação, competência ou autonomia não aparecem como discurso. Aparecem incorporadas nos gestos. Na forma como cada pessoa ocupa o espaço, trabalha a terra, prepara uma muda, transporta um vaso, observa o tempo das plantas.

Só mais tarde percebi: muitas das flores espalhadas pela Vila começavam ali.

Nos viveiros.

Nas estufas.

Nas mãos de pessoas habituadas a que o mundo lhes perguntasse primeiro pelo limite, antes de reconhecer o feito.

E, no entanto, nada ali pedia contemplação ou piedade.
Havia técnica. Ritmo. Atenção à poda certa, à água necessária, ao replantio paciente das estações.

As flores que sustentam a imagem de Cascais passam primeiro por aquelas mãos.

Talvez por isso permaneçam diferentes.

Não pela espécie.
Pelo cuidado.

Estar ali é uma forma de surgir.

Fui conhecer os bastidores a convite de uma das flores — Rosa. Talvez a mais resistente entre elas, ou apenas aquela que aprendeu a permanecer. Cristina conhecia os caminhos. E, juntas, fomos atravessando o lugar devagar.

As alfazemas respiravam calor.
Os chás aguardavam poda.
Os marmeleiros apareciam reduzidos em formas inesperadas.
E um gato governava o quintal com a serenidade de quem nunca duvidou pertencer ali.

O percurso fez-se lentamente.

Primeiro os corredores. Depois salas abertas para pátios interiores, portas entreabertas, vidraças circulares por onde a luz entrava inteira. Nada parecia terminar completamente. O dentro respirava para o fora.

Os azulejos contavam fragmentos de vidas.
Havia água. Sol. Terra. Gente.

E entre tudo isso, presenças que sustentavam o espaço sem necessidade de anunciar-se: jardineiros, técnicos, parceiros, uma labradora atravessando relações com uma calma capaz de alterar o ritmo das conversas.

Ali, ninguém parecia apenas ocupar espaço.

Cada gesto transformava qualquer coisa: uma muda plantada, uma planta recuperada do excesso de sol, um novo plantio planeado, uma conversa breve junto aos canteiros da horta.

Nada era acessório.

As plantas escapavam aos limites do jardim.

Logo imaginei-as, à noite, descendo até à Vila como pequenos pirilampos terrestres.

As ameixeiras mantinham-se vigilantes. As romãzeiras abriam flores espessas. Havia amoreiras, capins altos, frutos amarelos amadurecendo discretamente entre folhas.

E as magnólias.

Vívidas.
Breves.
Desnecessárias de explicação.

Caíam no chão como quem compreende que beleza também é desaparecer.

Foi então que percebi que aquilo nunca tinha sido apenas sobre flores.

Era sobre a delicadeza invisível que sustenta um lugar.
Sobre o trabalho silencioso que permite à beleza continuar acontecendo sem menção.
Sobre pessoas que fazem existir o que, muitas vezes, a cidade apenas contempla sem perceber.

E entendi, sem procurar entender:

a primavera em Cascais não é estação.

É um lugar no Livramento.

Um gesto partilhado entre o que cresce e o que cuida. Entre o que floresce e o que permanece.

Um lugar de flores e gente.

Onde mesmo quem atravessa distraído a Vila leva qualquer coisa consigo.

Um cheiro.
Uma cor.
Uma petúnia excessivamente roxa...

E sem saber,

primavera-se.

   Uma amostra das floradas que permanecem..., pois as que descem à Vila, todos conhecem!

 

Cartografia de um Mundo de Cegonhas

 

Cartografia de um Mundo de Cegonhas
Katia Bonfanti

Há lugares que não cabem apenas na memória — ficam no olhar, como se se recusassem a sair dele. O Algarve é um desses lugares. Não apenas pela luz que parece sempre ligeiramente mais dourada, nem pelo mar turquesa a ponto de estremecer a vista, mas por uma presença que é parte viva e concreta da paisagem: as cegonhas.

A cegonha-branca Ciconia ciconia ergue-se onde não era suposto haver vida. Torres, chaminés antigas, postes e instalações de eletricidade. Estruturas pensadas para o humano, reinventadas pelo voo. Há algo de audacioso nesse gesto: transformar os perigos em casas suspensas.

No Algarve, em alguns pontos, levantar os olhos é quase um reflexo. E surpreender-se ao encontrar ali um ninho — desmedido, feito de ramos, vento e tempo. Uma arquitetura improvisada que se tornou permanente. Pequenas cidades suspensas sobre o nosso quotidiano. Miradouros perfeitos sobre o nosso barulho, a nossa pressa e a nossa falta de contemplação.

Na infância, acreditava-se sem hesitação: a cegonha era explicação suficiente para tudo o que ainda não se compreendia. Eu acreditava que tinha sido trazida no bico até ao colo da minha mãe. E que dois anos depois voltaria, fiel a um calendário invisível, para repetir o gesto e trazer o meu irmão no dia do meu aniversário. Fui agraciada pela cegonha.

Havia nessa crença uma ordem perfeita do mundo. E, na minha vida infantil, a cegonha era um ser que habitava a imaginação e o sonho de um dia flagrar a sua chegada. Escutava a saracura e imaginava que a cegonha pudesse ter um canto assim, para anunciar que a entrega estava a chegar, mas não. Embora olhasse o céu com frequência, nunca as vi naquele Sul do Brasil.

O tempo não destruiu a imagem deste ser extraordinário. Apenas a deslocou.

Hoje, observo-as de outro lugar e com olhos poéticos. Vejo-as não como mito, mas como comunidade. E isso é o mais surpreendente.

Vejo-as aproximarem-se, ocuparem o espaço umas das outras, partilharem o ar sem pressa nem ruído. Há uma forma de convivência ali que transcende os ninhos — uma espécie de comunhão.

Há quem diga que são silenciosas. E talvez sejam. Não cantam como os pássaros que habitam os nossos imaginários de primavera. Mas falam.

Não com voz — mas com o choque seco do bico, um “clac-clac” que atravessa o ar como uma linguagem anterior às palavras. Um som breve, quase duro, e ainda assim cheio de graça e afirmação.

E é estranho como esse mínimo ruído basta para preencher o espaço inteiro onde elas vivem.

No alto, nos ninhos feitos de ramos esfiapados mas densos, o movimento nunca cessa por completo. Um corpo fica, outro parte, outro regressa. E ainda assim, tudo parece suspenso num equilíbrio natural, como se o mundo ali em cima soubesse compor os seus próprios tempos sem que alguém dissesse como.

Não sei se aprendemos com elas, ou se somos nós que lhes emprestamos sentido. Talvez nenhuma das duas coisas. Talvez apenas nos reconheçamos nesse gesto simples de permanecer — de estar, de voltar, de ocupar um lugar no alto do mundo como se ele nos pertencesse desde sempre.

O Algarve não seria o mesmo sem este voo constante sobre o quotidiano. Sem estas figuras que parecem pertencer tanto ao céu como à terra, sem escolher entre um e outro.

E talvez por isso, quando as vejo pousadas nas torres, penso que há coisas que nunca deixam de nos acompanhar. Apenas mudam de lugar dentro de nós.

Como se o nosso mundo continuasse a ser entregue — ainda — no bico de uma cegonha.

 

Das delicadezas do Mercado à vida em particular

Katia Bonfanti, psicóloga e escritora

A tempestade tinha passado durante a noite.

De manhã restava apenas a chuva — fina, persistente, a penetrar o casaco da jovem Mafalda. O Mercado da Vila despertava devagar quando ela chegou. Estava determinada a encontrar um lugar para fazer mais uma experiência de trabalho. E conseguiu.

Por trinta dias Mafalda integrou o Café Salgados do Fundão. Para isso desafiou-se a andar no comboio e, depois, a fazer sozinha o caminho da estação de Cascais até ao Mercado.

Para muita gente é apenas uma rotina. Para Mafalda, é outra coisa: um gesto repetido de vontade. Uma pequena vitória que se mede no corpo, no passo, no olhar. Há dias em que o caminho é mais longo do que parece — e, mesmo assim, ela foi.

Mafalda tem 23 anos.

É pequena de estatura, graciosa no movimento. Caminha com passos curtos e seguros, como quem já aprendeu a medir o mundo à sua maneira. Os olhos — sempre muito vivos — observam com uma atenção tranquila. Quando escuta alguém, deixa as palavras pousarem primeiro dentro de si antes de responder. Tão natural e simples. Levando o tempo que o seu tempo exige, no singular.

O sorriso chega discreto. Mas sempre aparece e ilumina o rosto inteiro. Um rosto de traços redondos e lisos — como se a meninice ainda a acompanhasse pela vida afora.

Atrás do balcão, as mãos miúdas alinham as chávenas, medem o café, ajustam a moagem. Há um pequeno intervalo entre um gesto e outro, como se cada movimento precisasse antes ser revisitado até encontrar o seu lugar exato.

Não é lentidão.
É atenção.
É esforço.

Um dia, quando perguntei sobre o equipamento de fazer sumos, Mafalda disse-me com simplicidade:

— Eu não sei, mas aprendo.

Sim, ela aprende. E gosta de repetir o que aprende. Revela delicadeza, determinação e um envolvimento verdadeiro nas suas tarefas.

Talvez porque Mafalda saiba, desde cedo, que as oportunidades não se distribuem da mesma forma para todas as pessoas. Para ela, os postos de trabalho são poucos. O mundo corre depressa demais para o seu compasso — e Mafalda acaba por pagar o preço dessa diferença.

— Muitos não têm olhos — respondeu-me, quando falávamos sobre o futuro.

Fiquei em silêncio.

Há frases que passam numa conversa e desaparecem. Outras permanecem. Esta ficou.

É um sentimento que atravessa muitas outras vidas. Em Mafalda, parece pousar silenciosamente nos pensamentos mais reservados.

Talvez seja também o reflexo de algo maior do que ela.

Uma engrenagem invisível que fomos construindo como sociedade, que distribui atenção de forma desigual. Seleciona. Classifica. Exclui. Reconhece alguns percursos com facilidade e deixa outros à margem do olhar coletivo.

Quando Mafalda disse aquilo, entendi o que queria dizer. Mas há algo que nunca saberei: o quanto pesa dentro dela essa percepção, e quanto de coragem é preciso reunir para continuar, mesmo quando o mundo parece distraído.

A invisibilidade é uma dor solitária.

E ainda assim, Mafalda continua.

Com sorte, nos Salgados do Fundão encontrou espaço. Os gestos foram ganhando segurança. Primeiro o café. Depois o balcão. Depois o atendimento. Um brilho novo no olhar.

Pedro encoraja-a a ter autonomia:

— Vá lá tirar um café, Mafalda.

Diz isso com tanta confiança e afeto que ela assume a máquina de expresso sem hesitar. Mira, sua colega, observa, espera e, quando Mafalda apresenta a chávena, sorri em aprovação.

São gestos pequenos.

Mas é assim que a aprendizagem e o pertencimento se firmam: alguém explica. Alguém olha nos olhos. Alguém acredita um pouco antes do outro.

Há quem saiba fazer espaço.
E quando alguém faz espaço, o mundo fica um pouco maior.

Às vezes escapam-nos as palavras certas. Isso acontece. Mas não podemos deixar de ver. De sentir a presença. De reconhecer a pessoa que está à frente.

Aprender precisa de tempo.
Precisa de espaço.
Precisa, sobretudo, de alguém que olhe com olhos cheios de vontade de ver.

Talvez seja isso que a inclusão realmente signifique.

Não apenas abrir uma porta.
Mas perceber que cada corpo tem o seu compasso.

Mafalda sabe que o caminho pode ser mais exigente para ela. Talvez por isso carregue essa determinação tranquila — quase teimosa — de quem decidiu não desaparecer.

Na quarta-feira foi o seu último dia de prática no café.

Comemorámos na mesa azul do Palavras e Azeitonas — mesa dos encontros, portal das narrativas, onde tantas histórias se revelam.

Mafalda preparou o meu café com amor.

Um amor que transborda do olhar.

Sabe que estou com ela. E que algumas portas, mesmo quando parecem fechadas, ainda podem ser atravessadas juntas.

Trabalho é, talvez, a palavra mais preciosa que Mafalda conhece.

Logo depois de amor.

Mesmo quando o mundo parece distraído.
Mesmo quando a chuva continua a cair.
Mesmo quando, por vezes, parece que não há olhos.

Porque, no fundo, Mafalda não pede muito.

Apenas aquilo que deveria ser de todos:

um lugar no mundo do trabalho.

Vencer, às vezes, começa em confiar

  

Juvenis Estoril Praia, Set 25 a Jan 26
Esq. p/ dir: Nuno Luís, Alíce, Vivi, Catarina, Gabriela, Ines, Sofia, Maria, Daniela, Kika e Zé
Abi, Maria do Mar, Mia, Gabi e Teresa.

Vencer, às vezes, começa em confiar

O passo seguinte é celebrar

 Katia Bonfanti, psicóloga sistêmica e  escritora

Há uma equipa de meninas adolescentes que, em setembro, vivia um momento de reinício de época. Algumas chegavam com feridas ainda muito vivas de um percurso anterior duro e desqualificador. Reuniram-se em quadra cheias de medo — medo real de que tudo se repetisse, de que o esforço voltasse a doer mais do que ensinar.

As que as receberam estavam de coração aberto, mas também sem certezas. A nova temporada era um território desconhecido para todas. Era preciso reconstruir amizades, reencontrar propósitos e, sobretudo, confiar que haveria uma figura técnica capaz de conduzir o processo com sabedoria, competência e respeito, rumo ao próximo campeonato.

Chegou o dia de iniciar e conhecer o novo treinador: o Nuno Luís.

Os receios não desapareceram de imediato. Tentavam ressurgir dentro de cada atleta, cada uma com as suas histórias e marcas. Houve quem não conseguisse entrar em quadra. O corpo lembrava o que a mente ainda tentava esquecer. Permanecer na bancada, naquele momento, foi a forma possível de participar. Foi também a forma de perceber, aos poucos, que nenhuma experiência é igual e que recomeçar pode não doer da mesma maneira.

Ainda no primeiro treino já se via algo diferente nos rostos: uma certa leveza. Com leitura atenta do que se passava, o guia foi conduzindo a marcha, aproximando-se de cada uma, sem pressa. A tranquilidade instalada em quadra trouxe analgesia à atleta da bancada. O corpo começou a confiar antes mesmo das palavras.

No fim do treino, estavam todas reunidas em volta do treinador. Nos olhos, via-se a expectativa de uma temporada nutrida com o que há de mais sagrado: a alegria de fazer bem aquilo a que se propõem.

Treino após treino, a equipa foi-se entregando à proposta de procedimentos técnicos, éticos e humanos apresentada pelo Nuno. Ele tornou-se um guia como deve ser — não apenas um profissional a cumprir uma função, mas alguém seguro, firme e atento, que sabia exigir sem ferir, corrigir sem desqualificar, orientar sem perder a humanidade. Um verdadeiro propulsor de aprendizagens daquelas que, por serem profundas, seguem para a vida.

Sabemos hoje que o que verdadeiramente transforma não é a quantidade de estímulos, mas a qualidade das relações que se constroem. É nelas que nasce a segurança, a confiança e a disponibilidade para aprender.

A temporada foi curta, mas rendeu muitas vitórias. Especialmente no apaziguamento de feridas antigas. Muitas atletas aprenderam que há formas de vencer campeonatos que não passam por intervenções agressivas ou violentas. Que é possível conduzir uma equipa pelas linhas da educação positiva e sustentável das relações. Que se pode vencer jogos com técnica e estratégia sem ferir a autoestima. Que comunicar de forma clara e eficaz não exige desqualificação.

Aprenderam também que entrega, pontualidade, assiduidade e a coragem de repetir quantas vezes forem necessárias uma técnica fazem parte das ações que constroem competências reais.

Chegámos ao fim da primeira parte da temporada. Com tristeza, despedimo-nos do grande mentor. A interrupção foi inesperada e sentida. Um golpe. Mas, como tudo o que foi vivido até aqui ensinou, o que importa não é apenas o tempo que algo dura, mas o quanto nos transforma. Estabelecer novos vínculos também é preciso para crescer...

Não há dúvida de que este breve percurso permanecerá no coração de cada uma como um ponto de virada — um lugar interno de confiança nos processos e no humano que conduz a técnica.

Assim se formou um grupo cheio de valências e competências. Antes, meninas a reagrupar-se, a conhecer-se, a fortalecer-se na experiência partilhada. Agora, uma equipa competitiva, coesa e cheia de vontade de ser ainda maior.

As Juvenis do Estoril Prai Volei tornaram-se vencedoras não apenas de jogos, mas de um processo. Um processo que ensinou a confiar, a insistir, a aprender sem medo e a crescer num ambiente onde a exigência caminhou lado a lado com o respeito.

E quando se aprende assim, algo muda para sempre.

Não se volta ao ponto de partida.  Vamos celebrar esta etapa bem vivida! 

Parabéns às Campeãs Regionais.

Nossos agradecimentos ao Nuno por toda a sua dedicação e humanidade para com as nossas atletas.

 

Todos os sonhos dentro de um abraço

                                             Comemorar e despedir-se...um misto de emoções 

Créditos: Alice Matos e Ana Guimarães

 

Do “É Minha!” ao Amortaque: Como Jovens Atletas Criam Life Skills em Cada Jogo

Do “É Minha!” ao Amortaque: Como Jovens Atletas Criam Life Skills em Cada Jogo

Katia Bonfanti, psicóloga sistêmica

Em categorias de base, os campeonatos de vôlei representam muito mais do que a busca por resultados. São contextos legítimos de desenvolvimento socioemocional, onde competências como comunicação, motivação e regulação emocional se manifestam de forma intensa — especialmente durante os ralis longos, aqueles momentos em que o tempo parece desacelerar e cada ação exige leitura rápida, precisão e coragem.

A arquibancada como força emocional — seja ela a favor ou contra

Em contextos juvenis, a torcida exerce influência direta no clima emocional do jogo. Quando é favorável, fortalece a autoconfiança e oferece sensação de respaldo social. Quando é contrária, porém, pode desestabilizar atletas ainda em formação, amplificando dúvidas internas e interferindo na execução. O objetivo no desenvolvimento das competências socioemocionais não é depender da torcida, mas aprender a jogar usando qualquer torcida a favor.

Criar mecanismos internos de ressignificação é uma habilidade psicológica valiosa: transformar barulho em estímulo, provocações em foco e a vibração do adversário em energia própria. O cérebro aprende tudo — inclusive fantasiar positivamente. Assim, até aquele “virou!” da torcida adversária no momento do saque pode ser reinterpretado como “virou ponto pra nós”, convertendo pressão em potência.

Trata-se de treinar o sistema atencional e emocional para que, independentemente da fonte externa, a atleta encontre dentro de si o recurso que sustenta confiança, estabilidade e tomada de decisão.

A comunicação que sustenta o jogo

O trabalho em equipe e a comunicação são pontos críticos durante os ralis. O vôlei é um jogo de segundos, e a sustentação da comunicação ocorre em três leituras: percepção da bola, percepção das colegas e percepção da quadra adversária. É essa tríade que mantém a bola viva e cria as condições para a oportunidade ideal de finalizar o ponto.

Durante esse processo, as atletas precisam selecionar ações corretas sob estresse: levantar uma bola difícil, decidir se atacam, amortecem, passam ou apenas sustentam a jogada. A precisão dessa escolha depende de foco atencional, leitura de jogo e sincronização coletiva. Quando essa comunicação falha, a equipe não apenas perde informações: perde também tempo, espaço e, muitas vezes, o domínio emocional do ponto.

Quando a emoção atropela a técnica: o “fenômeno amortaque”

Nas fases decisivas, surgem episódios quase indecifráveis — aqueles movimentos híbridos que nem as próprias jogadoras sabem explicar. O famoso “amortaque”, uma mistura improvável de amorti com ataque, é um retrato fiel de como a emoção pode atravessar a técnica.
Assusta quem executa, surpreende quem assiste e intriga quem orienta.

Esse fenômeno revela a chamada interferência cognitivo-emocional: quando o excesso de ativação e ansiedade reduz a clareza da intenção e compromete a precisão motora. É parte natural do caminho de maturação esportiva: o corpo reage antes que a consciência acompanhe.

Os erros que também fazem parte do jogo

Nos campeonatos juvenis, é comum ver atletas:

• acreditarem ter dito “Eu!” quando apenas pensaram;
• não ouvirem quem gritou “É minha!”;
• correrem para uma bola que não era sua;
• impedirem, sem querer, a jogada da colega;
• sentirem as pernas tremerem;
• terem os olhos recobertos por uma fina “lâmina d’água”;
• e, ainda assim, retomarem o foco para seguir na disputa.

Esses episódios não sinalizam falhas de caráter ou falta de preparo: são evidências de desenvolvimento. Eles consolidam tolerância à frustração, comunicação assertiva, percepção coletiva e autoconfiança operacional — aquela confiança que nasce da experiência e não apenas do discurso.

O estado de fluxo nos ralis longos

Há ainda momentos especiais — raros, silenciosos e profundamente potentes — em que a atleta entra no chamado estado de fluxo. É quando ação e atenção parecem se fundir; quando a percepção do tempo se altera e cada gesto acontece com naturalidade quase automática. Os ralis longos criam as condições perfeitas para esse fenômeno, pois exigem engajamento total, ausência de distrações e uma sintonia fina entre corpo, mente e ambiente.

Para muitas jovens atletas, experimentar esse estado é uma das formas mais significativas de autoconhecimento esportivo: elas descobrem do que são capazes quando estão plenamente presentes.

Ganhar é importante. Crescer é fundamental.

Se a maior parte das escolhas foi adequada, se a comunicação sustentou o jogo e se a motivação permaneceu estável, o placar provavelmente será favorável. Ganhar importa, claro. É parte do campeonato.

Mas campeonatos se repetem ano após ano; já as experiências — essas são únicas.

Cada rali tenso, cada decisão difícil, cada execução hesitante, cada “amortaque” improvisado, cada lágrima e cada vibração compõem um repertório emocional que acompanhará essas jovens atletas muito além da quadra. 

É nesse território de incertezas e descobertas que cada atleta se faz única. Cada uma no seu passo de desenvolvimento e coragem para seguir  — há quem desista...

E quem fica na torcida escuta cada silêncio, entre o plano e o toque, com o coração na mão.

* Amortaque: teoria que brota da quadra. Foi a palavra que a atleta encontrou para nomear o toque na bola.

Créditos de Imágem: Paula

O Jardim Feltrado da Tum Tum

 

Tum Tum 

                               

O Jardim Feltrado da Tum Tum

 Katia Bonfanti, psicóloga e escritora

É sempre extraordinário conhecer pessoas. Cada ida ao mercado é um aprendizado; surpreendo-me ao perceber que o universo move retas, curvas e pequenas sinuosidades invisíveis para que eu encontre — e me encontre — nas histórias alheias.

Foi num desses domingos, no Mercado da Vila, para onde vou animada em busca de um café no Salgados, que reencontrei Tum Tum, artista de mão cheia, cheia de lã e de geometrias íntimas que se dobram e desdobram entre os dedos. Conhecera-a no último Natal, quando comprei minha flor vermelha: resistente, vital, renascida — uma flor que, para mim, encarna o espírito natalino.

Naquele dia, depois do café, deixei-me levar pelo movimento delicado de folhas de outono presas a um biombo no centro da praça. Um outono talhado à mão, mas tão verdadeiro quanto o sopro que o anima. Só a artesania paciente — friccionada em água e sabão, esfregada até cantar — faz brotar um jardim capaz de ser macio aos olhos e quente ao coração.

Tum Tum falava das andanças juvenis: o Leme, os encantos cariocas, os sonhos vividos no Brasil por uma portuguesa inquieta. Escutava-a com atenção devota, porque ali havia mais do que uma história de vida. Havia uma ligação com o simples, o sagrado, o sustentável — uma conversa que parecia germinar de dentro da própria terra. 

Então ela citou um voz de sabedoria que lhe falava na multiplicação das sementes, numa frase que ecoou também a voz dos meus que falavam sobre a vida na semente:

“Contempla o jardim... não te apresses.”

É curioso como, em diferentes continentes, crescemos sob o mesmo chamado. Eu, no sul do Brasil; ela, no sul de Portugal. Ambas atravessadas por um sonar ancestral, por uma sabedoria repetida no tempo. Uma voz que nos puxa para o chão, para ouvir o universo vibrando, a terra respirando, as folhas encerrando seu ciclo, os ramos despertando após o orvalho.

As tessituras de Tum Tum carregam esse rumor atemporal. Uma sensação de encontro com algo terno e delicado. Carrega o propósito da circularidade. O conteúdo que precisa ser aparado para que a leveza se revele. Nascem do alívio da pele das ovelhas — porque também na lã, como nos cabelos, é preciso retirar excessos para que a beleza respire.

Ela recolhe os bolos de lã e se põe a lavar, desembaraçar, pentear, desfiar, afofar. Entre espumas que sobem e descem, repete gestos quase litúrgicos. Ali, entre as águas, ela costura o sustento.

Dos chumaços recém-tosados faz brotar um quintal inteiro — e é esse quintal portátil que carrega consigo aos domingos. Tum Tum planta flores que primeiro germinam em suas retinas; e elas, viçosas, insistem em nascer.

Depois de perambular entre rotas e raízes, ela retornou ao jardim — e nele encontrou destino. Vive atenta às mudanças de estação, aos tons que se insinuam, ao gesto sutil dos ciclos naturais. Escolheu — e isso exige coragem — contemplar.

Porque é preciso maturidade para extrair flores de dentro de uma lã crua. É preciso fé para reconhecer que o belo pode ser apenas a versão polida do bruto, e que habita qualquer lugar. Flores de lã e seda nascem do investimento silencioso, do desejo de converter o monocromático em feixes de luz.

E assim, com água e sabão, fio por fio, Tum Tum compõe sua coleção de jardins possíveis — jardins que lhe nascem das palmas, atravessam a pele e se instalam na visão como quem vê detalhes de um mundo que ainda pode ser inventado. Tum Tum entrega-se à  criação de amor.

Basta passar pelo Mercado da Vila de Cascais, aos domingos, para testemunhar o instante exato em que um jardim decide nascer. 

Viva o Natal!

 @tumtum_atelier. Créditos - fotos - Alice B. Matos

Dona Flor e seu jardim

                                           

 A folha que me fez parar

           

   

       O outono Feltrado da Tum Tum