A Serviência do Fado - Palavras & Azeitonas

 

A Serviência do Fado - Palavras & Azeitonas

Por Katia Bonfanti, psicóloga e terapeuta sistêmica

Um dia destes, ouvindo uma entrevista em um canal de rádio de Lisboa, fui surpreendida por uma frase do entrevistado: “O fado é música que não se dança.” Não se dança?! Tenho que saber mais sobre isso? Pensei. Nem um balanço tímido, nem uma oscilação involuntária, daquelas que nascem de um pulsar compartilhado entre música e corpo? O fado, sendo emblemático e popularmente conhecido em Portugal, seria como ouvir Chico, Elis, Caetano ou Gil... sem que o corpo respondesse, ainda que num sutil bater de pés ou num rítmo dos ombros. Será possível que o fado não mova, nem mesmo, um eco nos espaços vazios dos corpos?

Perguntei-me se haveria uma função do fado para além do movimento. Um lugar que fosse mais fundo, mais próximo às frestas onde guardamos o que não se pode dizer. Há poucos dias, enquanto tomava meu café no Mercado, conheci o Sr. Rolo, um português que, em 1960 e poucos, com apenas vinte anos, partiu para a tropa, destinado a combater os chamados terroristas na Guiné-Bissau. Ele não era apenas João Manuel da Silva Rolo. Era um artista do cotidiano, “armado” de voz. Naquela Guerra, conheceu outra arma: a G3, um equipamento de combate que o acompanhava tanto quanto o peso do cansaço e do medo. Durante três anos de combate, Rolo suportou momentos que deformaram o tempo — fragmentos que, nas palavras dele, “ainda sangram, mesmo secos.”

“A Guerra é triste... muito triste.” Sua voz encolhia. “Vi coisas que demoraram muito para sair da minha cabeça. E algumas nunca saíram.” Ele mencionou copos cheios de vinagre, onde flutuavam restos humanos: dedos, orelhas... Uma memória ácida, encarnada no detalhe cruel. “Passei anos sonhando com aquilo. Minha sorte foi que os ferimentos físicos foram pequenos, queimaduras no peito, nada demais. Mas a mente é complicada. Ela não esquece.”

Há um tipo de sono que é mais profundo que o corpo, mas ainda assim mais raso que a alma. Um estado intermediário que não é capaz de amainar a mente, muito menos apagar as imagens torrentes. Para o Sr. Rolo, os pesadelos vinham como sombras tangíveis, arrastando-o para baixo da cama. “Chamava minha mãe, e ela vinha. Eu dizia: foi um sonho. Aí eu voltava a me deitar, mas o sono demorava… muito tempo, às vezes não vinha.” O Sr. Rolo, como o Sr. Alberto que conheci outro dia – que trazia nos olhos o peso do chumbo, fazem parte do quadro de guerra. Uma herança que basta estar presente, nem precisa ser no front, para ter de carregá-la para sempre.

Entretanto, entre as tragédias, o Sr. Rolo encontrava abrigo em outra arma — não a G3, mas algo mais antigo, quase arquetípico: o fado. Essa música não era apenas um refúgio, era, talvez, uma pele secundária, uma camada de veludo sobre pólvora.

Durante os anos na caserna, ele descobriu que, enquanto os companheiros passavam o copo do Morangueiro – o vinho tinto do Norte de Portugal – de mão em mão, o fado encolhia as tristezas. As notas, ao invés de fazerem os corpos dançarem, faziam-nos flutuar ao jorrar a dor pela boca. Ainda, a melodia abafava o eco das armas e, por um instante, aliviava o peso do luto pelos companheiros mortos. Tomei meu último gole de café ciente de que, em poucos minutos de conversa, o Sr. Rolo me fez entender a função do fado como ninguém. Saudades, lamentos, modas, despedidas, o mar... movem os internos e suas profundezas... eis que "a serviência do fado" se submete ao "destino."

Quando cantava, o Sr. Rolo, um homem entre a guerra e sua canção, fazia mais do que simplesmente emitir sons. Ele moldava esperanças no ar rarefeito. Sua voz não era mais que um dom, era uma ferramenta de resistência. “Eu cantava para que os outros acreditassem que iríamos voltar. Tinha que ser forte porque, ao nosso redor, a morte também era forte.” O fado o abraçava, e ele, por sua vez, abraçava os outros com a música. Esse pacto implícito entre canção e sobrevivência atravessou os anos.

O fado fora uma experiência catártica e terapêutica na guerra. Ele criava um espaço onde as dores podiam ser expressas sem vergonha, onde o peso do que foi vivido não precisava ser silenciado. Cantá-lo não apagava as memórias, mas as transformava em algo suportável. O fado agia como um ritual coletivo de cuidado, trazendo à tona o que estavam a sentir e, ao mesmo tempo, devolvendo aos homens uma centelha de humanidade que a guerra teimava em apagar.

Enfim, em meados de 1965, o Sr. Rolo retornou para casa. Sentia-se grato por estar vivo e, da mesma forma, por ter tido o fado a operar em sua vida e na dos outros combatentes. O fado era seu coração fora do peito. Foi dessa ligação íntima com a tradição – e da descoberta de que a canção era mais do que música, era companheira vital – que ele decidiu levar o prazer para o ofício. Montou uma casa de fado em Caparide, Cascais, cujas portas permanecem abertas até hoje. Perguntei-lhe se ainda cantava. Ele sorriu, misterioso, e disse que eu teria que visitar a Casa para descobrir.

Não sei se meu corpo irá tentar dançar na Casa de Fado. Não sei. Talvez nem seja essa a intenção. Mas já sei que o fado é mais do que música. Ele é o lugar onde as dores não se escondem, mas também não nos destroem. Pelo contrário.

Talvez, na Casa, eu sinta o mesmo impulso que sempre me levou a dançar ao som de Caetano ou Gil – uma música que envolve o corpo e o convida a viver a vida em sua plenitude. Quem sabe o fado, mesmo imóvel, desperte algo em mim, assim como a MPB sempre me embalou? Quem sabe...

Sábado cedo vou ao Mercado tomar o café cheio – de crema e de brasilidades, lusitano de palavras e azeitonas. Ao fim da tarde, à Casa de Fado – escutar os mistérios da tradição portuguesa em canção e destino, e ver se o fado ainda canta no peito do Sr. Rolo.

Do português para o Inglês e vice-versa: a vida é mesmo um poema em diferentes sotaques

 Palavras &Azeitonas: histórias no Mercado da Vila

Arte de Judith K. Wrigth

Katia Bonfanti, psicóloga e escritora

 

O Mercado da Vila, numa manhã que misturava o rigor do inverno com a generosidade de um céu azul brilhante, negava o toque gelado do vento. O frio escondia-se nos passos enquanto o burburinho das bancas formava uma trilha sonora. Caminhava absorvendo aquele cenário até ouvir meu nome saltar da esplanada. Era Pedro acenando para que me sentasse a uma mesa com as pessoas.

Assim que nos cumprimentamos, percebi que a raridade dos momentos de miudezas, estava a se manifestar. E, o inesperado, nada banal, que minha prática no inglês seria fortemente desafiada – por nativos, mas isso era um mero detalhe. Entre capuccinos fumegantes e delícias portuguesas, Pedro anunciou com entusiasmo: “Peter é escritor e Judith é pintora.” disse ele já indo preparar outro café. Seria mesmo um encontro de miudezas essenciais para mim.

A comunicação com nativos da língua inglesa, sempre um exercício de atenção e sensibilidade, me convidava a atravessar o frágil equilíbrio entre o que se entende e o que se sente. Como psicoterapeuta, sei que as palavras, são as pontes que nos levam ao outro. Judith e Peter e eu nos entendemos na fala e em linguagem invisível, feita de pausas, olhares e gestos, a traduzir o que não poderia ser dito em palavras.

Quando nos comunicamos, não apenas trocamos ideias. Aprendemos, sobretudo, a nos entrelaçar na essência mais profunda da experiência humana. Estar ali, com os dois, ao acaso –  tão ao acaso quanto o destino permite –  foi um gesto de entrega às sensações que brotam no silêncio e na palavra, sem compromisso com a ordem ou o tempo. Apenas escrevo o que emerge, como quem apanha folhas ao vento.

Entre tantos modos de criar, o meu é seguir o rastro das emoções. Cada encontro é um mapa incerto, desenhado entre goles de café, ou de meia de leite, enquanto nos permitimos partir de um ponto qualquer das nossas vidas para desvelar quem somos.

Peter, com um sorriso tranquilo, não deixou de mencionar a forma como os brasileiros pronunciam "meia de leite" — uma suavidade que parece embalar o som. Falou também do nosso jeito de prolongar os verbos, o eterno gerúndio que flui bem em ouvidos anglófonos. Judith, por sua vez, contou-me sobre o trabalho voluntário que faz com muito gosto, ensinando inglês num projeto social em Cascais. E assim, o tempo se fez rio.

Peter riu ao dizer que, para os nativos da língua inglesa, o "está chovendo" dos brasileiros soa mais natural do que o "está a chover" dos portugueses. A língua, afinal, é um espelho de quem a vive: em inglês, "it's raining" carrega a mesma cadência simples, direta. Essas nuances abriram portas para outras lembranças.

Pensei, então, no podcast recente de Miguel Esteves Cardoso na Antena 1. Ele, com a leveza de sempre, dizia: “Adoro ouvir os brasileiros falando inglês. Eles se derretem.” E ali estávamos nós, entrelaçados por línguas, por culturas, por jeitos distintos de nomear a chuva e de beber o café, transformando o acaso em poesia, e o encontro em aprendizado.

Peter compartilhou seu percurso como romancista histórico. Ao ouvi-lo, percebi que escrever é, muitas vezes, um ato de reconstrução — como remendar a trama de um tecido desfeito pelo tempo, dando voz ao que foi calado e resgatando humanidade em meio ao caos. Lembrei das sombras dessas histórias que me acompanharam na infância, como ecos que nunca se desfazem. Hoje sei que, diante de um conflito, a verdadeira humanização pode florescer ou murchar, como uma flor entre ruínas.

O romance que escrevi — ainda guardado nas prateleiras da minha hesitação — fala de uma guerra que, como todas, dilacera a delicadeza da vida e semeia feridas que talvez nunca cicatrizem. Há algo de cruel e eterno na memória da violência, mas também uma beleza frágil no esforço de narrá-la, de dar forma ao que nos rasga por dentro.

O mais belo, contudo, foi o instante entre histórias e sorrisos: ali estava eu, tomando café com Peter V. Wright, o escritor britânico da série Lambs of War (Lost in the Shadow of Death e A Tempest of Death), e com Judith, sua mulher. Judith, com a serenidade de quem carrega mundos nos gestos, mostrou-me no celular uma de suas pinturas — uma composição que parecia tão leve quanto profunda.

Fiquei ali, imaginando como suas experiências como migrante se filtravam nas cores e nos traços. Era como se cada pincelada fosse um gesto de pertencimento, de reconstruir a si mesma no papel, tal qual as histórias de Peter davam voz ao que se perdeu. A pintura de Judith não era apenas imagem: era raiz e voo, era uma reinvenção que dizia, sem palavras, o que talvez nenhum idioma pudesse alcançar.

Por fim, nos despedimos, gratos pelo encontro. “O mercado é o melhor lugar de Cascais”, comentou Peter, com um sorriso leve, e eu só pude concordar. Ali, histórias se cruzam sem pressa, e as pessoas vêm não apenas para comprar, mas para compartilhar momentos que transcendem o trivial – como compartilhar o momento do café.

Naquele dia, àquela mesa, percebi que o cotidiano pode ser extraordinário quando nos abrimos para enxergá-lo. Há uma magia sutil no encontro, no tempo gasto sem urgência, como se o simples ato de estar presente pudesse revelar a beleza que costura os instantes da vida.

Prometi a mim mesma que mergulharia nos livros de Peter, deixando que suas palavras me guiassem através das camadas do tempo e do humano. E quando nos encontrarmos novamente no Mercado da Vila, quem sabe, talvez seja o momento de uma sessão de autógrafos, uma celebração à arte e aos encontros que nos transformam.

Porque como na rubrica Palavras & Azeitonas o melhor sempre está por vir! Salve, salve o café e o Mercado que me oportunizam tantas alegrias.

Entre o Asfalto e o Mar

    

Entre o asfalto e o Mar

Katia Bonfanti, psicóloga e escritora

Na última quarta-feira do ano, reuni pequenos fragmentos de histórias: o quadro com a arte do Palavras & Azeitonas, um enfeite de crochê de mesa carregado de memórias e umas luzes de Natal delicadamente guardadas dentro de uma garrafa. Estava com vontade de compor um pequeno cenário — algo que traduzisse o ano vivido em Portugal e em especial com as pessoas desta terra. Cada peça carrega seu tempo, suas vozes silenciosas. O crochê na mesa, em especial, já entrelaça tantas narrativas que merecem ser contadas, mas essas ficam para outro dia.

No entanto, a escrita do último encontro de 2024 será dedicado ao senhor Palma que acabo de conhecer.

Jornalista de profissão, com um passado encharcado de palavras, impressões e deadlines — como se o tempo, ao invés de escorrer pelos ponteiros do relógio, tivesse deixado marcas na ponta de seus dedos. Foi o que pensei quando vi as ataduras. Depois vim a saber que havia sofrido uma queda enquanto fazia sua corrida habitual. Ao lado de Isabel, sua esposa de gestos gentis e sorriso sereno, viva o Mercado. Foi entre o brilho do sol, filtrado por uma fina cortina de fumaça, e o burburinho das vozes ao redor, que ele começou a me contar sua história. — Uma narrativa que balançava entre o improvável e o profundamente humano, como um barco que navega entre ondas de casualidades e reflexões.

O mar, para o Sr. João, não é um cenário, é uma extensão do próprio corpo. Ele precisa vê-lo, tê-lo ao alcance dos olhos, como quem verifica o pulso de si mesmo. Residiu na Dinamarca antes do 25 de abril, depois retornou para Portugal. Paris, com suas luzes e promessas, nunca lhe acenou com fervor – nem pensar, talvez por não saber o que é ser visitada por ondas ou pelo cheiro persistente de maresia. A cidade-luz carece de um porto, e o Sr. João, mais do que portos, precisa de horizonte salgado, preferencialmente contornado por uma pista onde seus pés possam amassar o asfalto, enquanto seus pensamentos reúnem inspirações para o próximo texto.

Palma fez boa parte da vida a pé e escrevendo sobre carros. Fiquei pensando como é que alguém que não tinha interesse por automóveis, torna-se um expert em escrita sobre eles!? Irônico, destino.  “Foi um acontecimento inesperado,” disse ele, com um sorriso meio encabulado, meio divertido.

Compreendi que não por paixão inicial, mas por devir, João Palma adota os carros como um de seus temas de escrita... Tudo começou em um dia ordinário na redação, quando a história de um lançamento de pneus circulava entre os jornalistas. Nenhum deles queria, ou poderia ir. Palma que na ocasião era Copy-desk do jornal o qual trabalhava falou em tom de piada: “Se ninguém quer, eu vou…” E o universo, sempre atento às ironias humanas, decidiu levá-lo a sério. Poucos dias depois, um envelope repousava sobre sua mesa. Dentro dele, credenciais para o evento. Lá foi João Palma que não tinha conexão, aparentemente, nenhuma com o tema do automobilismo, ao evento.

Aquele acontecimento, embora distante de suas paixões, revelou-se menos desastroso do que poderia parecer. Sr. João, maratonista e amante do atletismo, encontrou nos pneus uma conexão que, à primeira vista, parecia tênue, mas carregava um sentido insuspeito. Talvez fosse o aspecto simbólico que o fisgou, algo que ele jamais confessaria, mas que pairava em algum canto silencioso de sua mente: os pneus e os calçados esportivos compartilhavam uma essência quase arquetípica. Ambos eram feitos de uma mesma matéria, para percorrer distâncias, para tocar o chão com firmeza sem se deixar prender por ele. Eram objetos cúmplices do movimento, companheiros de velocidade e resistência.

Havia ali uma lógica instintiva, como se o Sr. João estivesse decifrando um enigma que não sabia ter começado a resolver. A borracha – dos tênis ou dos pneus – deveria ser de boa qualidade, durável, flexível, capaz de absorver o impacto em terrenos traiçoeiros. E ambos, sapatos e pneus, existiam sempre em pares, carregando consigo a promessa de ir além, de transcender limites.

Talvez, por isso, tenha se permitido aquele evento, uma oportunidade que chegou até ele como quem lança um anzol ao acaso. Ele foi, sem grandes expectativas, apenas para preencher a demanda, mas ao cruzar o salão repleto de pneus de máquinas velozes, algo ali se alinhou – não nos motores, mas nos ecos. Era como se, sem perceber, estivesse plantando a primeira semente de uma carreira que, na época, parecia tão estranha quanto inesperada.

Escrever sobre carros não fazia parte do plano, mas Sr. João começava a desconfiar de que a vida raramente segue mapas. E assim, como o corredor que encontra um ritmo inesperado durante a prova, ele se deixou levar. Afinal, medir passos entre a linha de partida e a de chegada, e entender o que acontece nesse intervalo, era algo que ele sabia fazer. Era isso que a escrita sobre pneus exigiria dele: traduzir em palavras o que não havia dito ou sabido. Desafiador.

 Já vimos esta história nas nossas vidas, não é mesmo? Um momento torto tornando-se uma oportunidade de fazermos algo nunca imaginado. Viver com olhos para as ondas do mar e da vida nos permite fazer novos mapas. Foi esta coragem e ressonância oculta com sua essência, que levou João Palma a tornar-se um jornalista especializado na matéria. E sobre isso não foi ele quem me falou. É só dar uma busca na Net que encontramos inúmeros escritos dele. Um olhar sempre atento às ondas das criações e oscilações das montadoras de automóveis...

Brinquei que ele iniciou por baixo dos carros, ou seja, pelos pneus. E, para ser mais impactante sua relação homem-automóvel, cabe lembrar que, até os 41 anos, ele sequer possuía uma carta de condução. “Nunca achei necessário ter carro,” confessou. Contou-me sobre um pôster que seguidamente lhe capturava a atenção: "uma rua tomada por fileiras de carros, um caos ordenado", disse ele, que observava com uma mistura peculiar de fascínio e desconforto.

“Não fazia sentido para mim,” comentou, enquanto os olhos pareciam revisitar a cena do pôster. “Defendia o transporte público, acreditava no coletivo...” Havia algo quase incrédulo, mas genuíno, em suas palavras. Entretanto a vida, com sua fluidez incessante, insiste em contrariar nossos manifestos. Há no devir um pulso que desafia nossas certezas, acontecimentos que rompem as margens e exigem que aprendamos a ler o inesperado.

O destino, com sua insistência em subverter planos, fez João mudar de rota. À medida que os anos passavam e suas matérias conquistavam as páginas principais, ele finalmente tornou-se um condutor. Isabel, sua parceira de vida e viagens, não ficou imune ao fascínio discreto do universo das máquinas. Com uma paciência quase artística, tornou-se uma motorista habilidosa, embora João observasse que, para ela, o ato de dirigir não era fonte de prazer, mas os carros passaram a ser itens de contemplação.

Nossa conversa fluiu naturalmente, refletindo os muitos caminhos percorridos por João: carros, viagens, países, atletismo e, inevitavelmente, o envelhecimento. Este último ele abordou sem lamentos, com a serenidade de quem aprendeu a acolher cada etapa da vida. O envelhecimento tornou-se como um velho companheiro de corrida que, ao invés de disputar, o ensina a cadenciar os passos. Para João, uma simples corrida até a praia do Guincho transformou-se em uma pequena odisseia, plena de significado.

Mas não havia sombra de tristeza em sua voz ao narrar essa mudança. Pelo contrário, ele falava com um brilho tranquilo nos olhos, como quem encontrou um novo prazer na lentidão. Cada passo tem mais significado agora. O que antes era pressa pela chegada, pela meta, pela linha final, transformou-se em uma entrega completa ao caminho. Uma nova carreira da vida.

Por fim, contou-me sobre seu livro. Num gesto de reconhecimento e generosidade, apresentou-o como uma obra, enriquecida pelas belas ilustrações de Rodrigo de Matos. Quando insisti para que falasse do conteúdo, ele sorriu e disse: “Sabes por que usamos a expressão ‘matou a pau’? É brasileira, como muitas que escrevo no livro… tem a ver com a chegada das aves migratórias ao território brasileiro.” A lembrança dessas expressões e suas origens o levaram à obra Nem Rei nem Rock – as origens das expressões populares.

A presença de João no mercado, saboreando seu café e, simbolicamente, degustando suas conquistas, carrega uma dimensão profundamente psicanalítica do estar no mundo. Sentado na esplanada com seu charuto, ele encarna o símbolo de uma pausa ativa, onde prazer e reflexão se encontram em perfeita harmonia. João conduz sua existência como quem dirige um carro simbólico, consciente de que cada parada – como a do mercado – é tão vital quanto o movimento constante. Com isso, percebo a grande responsabilidade que é traçar linhas sobre seu percurso.

Voltei para casa com o seguinte pensamento: O importante não é o destino, mas como o transformamos em novos caminhos. Que venha o novo momento café e as fotos, porque em Palavras & Azeitonas, sempre o melhor está por vir... Viva o Mercado!

Cascais, dezembro de 2024

O Mercado: Onde Negócios e Vidas se Encontram

 

O Mercado: Onde Negócios e Vidas se Encontram

No coração da cidade, o Mercado é mais do que um local de compras — é um ponto de encontro onde histórias se cruzam, vidas se encontram e negócios se firmam. Recentemente, fui lá em um dia de chuva, quando o céu cinza e a previsão de aguaceiros pareciam anunciar o fim das atividades. Mas, como sempre, o Mercado seguiu firme. Os vendedores, molhados pela madrugada, estavam lá, prontos para oferecer os produtos da terra. Não ir ao Mercado, diante de tanto esforço, parecia-me uma heresia.

Chegamos ao estacionamento e, entre a sorte e a chuva, encontramos uma vaga. Uma corridinha rápida e, apenas levemente molhadas, alcançamos a esplanada. Pedimos café e um pastel de abóbora com queijo da Serra da Estrela, produzido pelos Salgados. Pena que o Mercado ainda não dispunha de mesas protegidas para tempos chuvosos. Encolhemo-nos o máximo possível para evitar nos molhar, mas, apesar dos respingos, rimos e nos divertimos.

Ana Cláudia Guimarães, brasileira com alma expansiva e coração lusitano, vive em Cascais há 26 anos. Enquanto tomávamos café, ela recordou como, antigamente, o Mercado era muito mais simples. "Não havia esta praça, nem feira", ela disse, olhando para o passado com nostalgia. Fiquei lembrando do senhor de 102 anos que encontrei dias antes, e que me falou sobre o Mercado como uma grande horta, vendendo produtos frescos. Na verdade, muitas frutas e legumes agora vêm de longe, até de outros países. Isso, de certo modo, diz muito sobre a evolução do Mercado, mas também sobre o impacto disso na saúde das pessoas.

O Mercado de hoje, com sua diversidade de produtos frescos e encontros inesperados, transformou a vida de Ana. Lembrei-me de como ela começara sua carreira como agente imobiliária e encontrou ali seu primeiro cliente. O Mercado, para ela, é mais do que um centro comercial — é uma espécie de Natal permanente, cheio de trocas, encontros e milagres cotidianos.

Ana, sempre cheia de sonhos e planos, fala de Portugal com a ternura de quem encontrou uma segunda casa. Quando tentou voltar ao Brasil, o coração lusitano falou mais alto, e ela retornou com a família a Cascais, sabendo que este não era apenas um lugar de passagem. Com o marido e os filhos portugueses, Ana encontrou em Portugal o que ela chama de "lar", um local onde se sente plena, com raízes profundas.

Batalhadora e profundamente humanizada, Ana transforma as relações de trabalho em verdadeiras oportunidades de acolhimento. Para ela, atender vai muito além de cumprir uma tarefa; é cuidar com atenção aos mínimos detalhes. Seus clientes, mesmo após concluírem os processos, sabem que sempre encontrarão nela uma escuta atenta e uma disposição resolutiva.

Entre uma conversa e outra, mencionou uma cliente estrangeira que, anos depois de adquirir um imóvel com ela, precisou de ajuda para retirar caixas do sótão. Com limitações físicas, a cliente recorreu a Ana para organizar e inventariar os pertences que havia deixado guardados. É inspirador perceber quando um serviço ultrapassa a simples entrega e se transforma em cuidado — um laço que permanece, mesmo após o término do contrato.

Assim, Portugal habita Ana, e Ana habita o Mercado. "É curioso", pensei, como adaptamos o amor a uma terra que um dia nos foi estranha. Ana construiu dentro de si uma casa portuguesa, com afeto em cada palavra. Enquanto ela falava, percebi que já superou a fase de se preocupar com as diferenças entre os sistemas de saúde e outras particularidades tipicas. Está confortável com a segurança que Portugal oferece.

Eu, no entanto, ainda tropeço nessa adaptação. Essa ideia de flutuar entre consultórios sempre diferentes me parece quase nômade. Talvez seja do meu pouco tempo por aqui, de experiência ou, quem sabe, do tal médico de família.

O sino marcou onze badaladas, e Ana, ávida nos negócios que o Mercado inspira, partiu para encontrar um cliente. Eu, porém, não fiquei sozinha, pois outra parceira de Mercado já havia chegado. Ficamos ali, entre conversas que pareciam tecer uma trama à moda de Milão e Reggio Emília.

No Mercado, parece existir um código inconsciente que nos aproxima e nos faz enxergar fragmentos da nossa própria jornada com mais clareza. Falamos de tudo, quase ao mesmo tempo — conversas cruzadas que nos ativam, que nos fazem perceber como estamos conectados aos outros e como precisamos uns dos outros para seguir em frente. Sensibilizamo-nos. Talvez isso aconteça porque, em ambientes multiculturais, nos tornamos mais vulneráveis ao desconhecido — não apenas do outro, mas de nós mesmos.

Na psicologia, isso pode ser explicado pela ideia de que contextos variados estimulam novas formas de percepção. O Mercado, com sua constante mudança de rostos, culturas e histórias, nos força a sair do automático. Quando nos deparamos com o diverso, ativamos nossa curiosidade e somos compelidos a reinterpretar o familiar. É como se o cérebro dissesse: "Preste atenção, algo novo está acontecendo." E, no processo, até aquilo que parecia velho ganha um frescor inesperado.

Muitos momentos nos ensinam que, mesmo quando achamos que temos controle, algo nos escapa e nos faz repensar. O Mercado é assim: nunca é o mesmo, porque é feito de um mundo diverso. E esse eterno renascimento nos conecta, nos renova, nos desafia.

Então, mesmo com chuva e sem as cortinas protetoras, adorei estar com Ana naqueles preciosos minutos entre seu café e sua respeitada agenda de clientes. Ana é uma mulher de muitas lutas e conquistas, e este ano promete ser abundante. Um sinal disso? Seu primeiro café do ano transbordou na chávena — o meu também.

E assim, entre as histórias de Ana, o café que transbordou e as conversas entre mesas molhadas, o Mercado se revelou mais uma vez como um microcosmo da vida: imprevisível, diverso e cheio de conexões que nos transformam.

Viva! agora vou ao Mercado!

 

As Conexões Ocultas no Mercado

As Conexões Ocultas no Mercado 

 Por Katia Bonfanti, psicóloga e escritora

“Quem não gosta de samba, bom sujeito não é. É ruim da cabeça, ou doente do pé”. E quem não gosta de flores? Quem não gosta de flores, sei lá o que é. Dorival Caimmi também nào deixou claro, mas Flores e música têm esse dom único de mexer com a gente, não têm? "Todo mundo bole..." Como se houvesse um alquimista interno pronto para virar nossa emoção do avesso ao primeiro contato.

Na última quarta-feira, lá fui eu cumprir meu ritual: uma visita ao Mercado da Vila. Cheguei mais tarde do que de costume e, ao invés de começar pelo café, decidi ir direto às compras. Entre bancas de frutas frescas e temperos perfumados, o mercado é sempre um convite a desacelerar e viver o momento – mesmo quando a hora parece exigir sono profundo. A dona Luciana, com sua presença tranquila e firme, é quem me lembra disso sempre que trocamos dois dedos de prosa. Ela chega antes mesmo do sol despontar no horizonte, com sua produção impecável, e vende para os revendedores ainda na alta madrugada.

É impossível não pensar que o dia dela tem bem mais horas que o meu. Mais tarde, Dona Luciana, organiza os melhores produtos e dá início a mais um mercado com as mercadorias que reservou para seus clientes habituais, como eu, recém-chegada e outros como a senhora do chapéu de feltro vermelho que vem ao mercado desde que o mercado era apenas uma rica horta.

Dona Luciana é uma mulher extraordinária. Seus traços suaves e seu olhar marítimo, de uma calma quase hipnótica, guardam as histórias de longevas oito décadas que parecem não lhe pesar. Que mulher incrível. Talvez ela nem se lembre dos nossos pequenos diálogos no meio da agitação do mercado, mas para mim, ela é uma figura exemplar, digna de reverência. Dona Luciana, como tantas outras mulheres do mercado, carrega o legado da roça nos ombros e com ele abastece as nossas mesas. O que mais podemos dizer dessas valentes? Mulheres que plantam, colhem e vendem. Oferecem mais do que produtos: reverenciam o cuidado, a dedicação e a vida. Há algo mais profundo nas interações com o espaço e com figuras como a dona Luciana – uma rede invisível de significados, memórias e relações que transcendem o ato simples de comprar.

Por isso, sempre que vou ao mercado, não deixo de dar uma espiadinha na dona Luciana. Para mim, ela é um emblema – uma mulher que carrega a essência do Mercado, da terra e de tudo o que realmente importa: as “conexões ocultas”. Referenciando Fritjof Capra, no sentido de nos envolvermos e nos deixarmos levar por experiências mais holísticas e conectivas, em oposição às menos lineares, reducionistas e desconectadas da nossa humanidade.

Depois das mulheres e seus produtos da terra o que me chama o olhar é o corredor das flores. Ah, que desfile sofisticado! Não há tristeza que resista ali. É como entrar numa festa em que as convidadas já nasceram arrumadas. Rosas de todos os tons, orquídeas com ar elegante, margaridas, girassóis sorrindo para quem passa e os favoritos lisianthus, flores que escolhi para meu casamento... E então, no meio desse samba floral, algo me surpreende.

Imagine só: buchas vegetais! Sim, aquelas esponjas naturais que nascem enroladas nas cercas das hortas, com flores amarelas, primas dos pepinos, frutos que, quando secos, se transformam em acessório de banho – no Brasil, este arranjo certamente renderia uma boa piada. Mas aqui, as esponjas... Lá estavam elas, arrumadas como se fossem as estrelas de um vaso decorativo. Criativo, confesso. Mas meu primeiro pensamento foi outro: “Será que, se eu levar isso para casa, não acabam na banheira?”

Fiquei encarando o buquê com um sorriso espoleta, imaginando a reação das visitas. “Luxo ou loucura?”, pensei. De qualquer forma, era impossível não admirar a ousadia de transformar algo tão simples em arte. No mercado, até buchas ganham outro propósito. Vai dizer que isso não é genial?

A vendedora, percebendo meu interesse, não tardou a explicar a origem dos arranjos de esponja. Holandeses. De cá ou de lá, o que importa é a diversidade de utilidades. Essas flores são de mesa e de banho. Sustentabilidade pura. Pensei. Quando o arranjo desbotar, vira esponja para o banho. E olha, quanto mais usada, mais macia fica. É só deixar a natureza trabalhar.

Nessas conversas tão cheias de simplicidade e criatividade, o tempo passa sem que a gente perceba. Só o estômago, com sua pontualidade rigorosa, consegue lembrar da hora.

Deixei o corredor das flores com a alma aquecida e uma vontade gigante de rir da descoberta sobre os nossos curiosos pepinos de banho. Para encerrar o passeio, passei para pegar o pão de Mafra, cheirando a forno à lenha, e depois ao Salgados para acalmar o estômago. Já era hora do Palavras & Azeitonas com belos acompanhamentos, afinal nem só de escritas eu vivo... Enquanto o aroma do café me envolvia, pensei: o mercado é isso. Um lugar para onde a gente vai por gosto e necessidade e de onde volta carregando histórias, memórias e, às vezes, boas risadas.

Amanhã é quarta-feira. Já separou suas sacolas? Vamos ao mercado, porque, assim como no samba, é impossível resistir às conexões do Mercado. Bora lá!!!

A Vênus de Santo Antônio

 

A Vênus de Santo Antônio

Katia Bonfanti, Psicóloga, Terapeuta Sistêmica e poeta do cotidiano

Palavras & Azeitonas

Costumo ir ao Mercado da Vila de manhã, mas, numa dessas semanas, só me restou o fim de tarde de sábado. Foi um fechar de dia surpreendente. Assim que cheguei, deparei-me com as bancas dos artesões locais: muita arte e uma rica variedade de artesanato. Foi impossível não parar para admirar as criações da Santa Ideia, uma coleção sofisticada tanto no feitio quanto nos materiais. Tudo feito pela brasileira, agora tão portuguesa, Vênus.

Ela estava no momento de encerrar sua jornada do dia, mas, para minha sorte, aceitou sentar-se comigo para uma taça de vinho e uma degustação de algo especial. Conversamos sobre tantas coisas que, ao final, sugeri, em segredo, a Santo Antônio que presenteasse Vênus com uma surpresa. Afinal, ela é encantadora e merece ser surpreendida pelo casamenteiro.

Vênus vem da terra do sol, onde a luz ofuscante carrega dentro de seus prismas intensidades que só o tempo e a mística podem revelar. O divino e o humano seguem entrelaçados, compartilhando complexidade e mistério ad aeternum. Foi sob essa claridade tremulante do Ceará que nasceu Maria Vênus, uma menina miúda com um destino traçado à mão pelos seus ancestrais.

Vênus tornou-se uma grande mulher. Carrega em si o brilho quente e enigmático do planeta que lhe dá nome. Assim como o astro, ela é envolta em mistérios, vestida de nuvens densas que escondem tempestades de paixão e silêncios de fogo. Seu magnetismo é irresistível—quem se aproxima sente o calor de sua presença e a intensidade de sua essência. Vênus tem a capacidade de nos consumir com suas belas histórias, algumas sacras, outras bem vividas.

Tal como o planeta gira ao contrário, dançando em um ritmo só seu, Vênus não se curva às órbitas previsíveis do mundo. Escolhe seus próprios caminhos, ama com a fúria de um sol aprisionado e queima ilusões com sua luz dourada. Recria a sua realidade em arte. Admirada à distância, desejada de perto—Vênus não pertence a ninguém, exceto a si mesma.

A vida, como costuma fazer com quem carrega o brilho de um planeta, mas ainda não sabe, não lhe foi generosa nos primeiros atos. Apresentou-lhe desafios em horas impróprias, desmoronou seus alicerces e testou sua fibra. Mas Vênus, desde pequena, já desmontava o mundo ao seu redor com as mãos para reconstruí-lo sob uma nova forma. Detalhista, inventiva, carregava o requinte de quem sabe que cada miçanga, por menor que seja, tem um papel a cumprir no bordado da existência.

Amava o Ceará, mas, por mais vasto que fosse, era pequeno para suas aspirações. A menina-mulher precisava de mais mundo, de mais espaço para estampar sua marca na arte-vida. O destino, sempre com seu jeito misterioso de agir, abriu-lhe um oceano e a fez aportar em um novo país. Portugal, com seu ar provinciano e acolhedor, ofereceu-lhe as oportunidades que a pequena cearense transformou em degraus.

Para quem não conheceu Vênus, esta é a chance de adentrar o universo de uma mulher vivaz: artista plástica, empreendedora, visionária, imigrante. Nos meandros mais profundos de sua trajetória, encontrava na onipresença de Santo Antônio a luz para guiar seus passos, fosse na arte sacra ou na construção de um império de conhecimento sobre cultura e negócios luso-brasileiros. E como entende de negócios esta mulher!

A história de Vênus é tecida por ancestralidade, desafios quase indomáveis e reviravoltas dignas de uma epopeia. Da influência portuguesa e religiosa sobre sua arte ao momento em que perdeu a mãe e, simultaneamente, tornou-se mãe de sua própria irmã e de uma conhecida que acabou por maternar na hora mais difícil. A menina que veio para ajudar caiu doente no colo da Vênus.

Nesta investida contra a morte, a artista usou suas ferramentas para curar: suas mãos preparavam poções de vida. Venceram o cancro juntas. A chegada em Portugal, embora fosse um retorno à terra de seus ancestrais, revelou-se um desafio: um país que lhe era de origem, mas não de pertencimento imediato.

Foi enfrentando burocracias, preconcepções e os labirintos da imigração que Vênus, com o olhar perspicaz de quem sabe ler oportunidades no improvável, ergueu-se. Transformou-se em uma empresária influente, conectando laços entre Brasil e Portugal. Recém-empresária, conheceu o leão das Finanças portuguesas, mas Santo Antônio estava lá, pronto a lhe dar a mão. Impressionante como a fé desta mulher faz convergir estratégias para sair das crises.

A Capela Sistina, com sua grandiosidade celestial, serviu-lhe de inspiração para um modelo de negócios lucrativo. O trabalho com réplicas sacras deu-lhe uma medalha metafórica de triunfo. Mas sua arte não era apenas estética; era um refúgio, um processo de sublimação dos lutos e desafios. Mesmo quando a vida a chamou para cuidar da saúde do companheiro, a arte continuou a pulsar dentro dela, como um coração que nunca se permite parar.

E então, num retorno simbólico e cheio de significado, Vênus reencontra Santo Antônio e todas as outras imagens sacras em seu Atelier da Santa Ideia. Que santa ideia este nome! O acolhedor Atelier é um lugar onde a cearense, à frente de seu tempo, apenas segue os passos de seu santo protetor. Na casa e no trabalho, Vênus conta com a parceria de sua querida irmã Célia e do sobrinho Gonçalo, ao qual é todo amor.

Naquela tarde dourada, sentamo-nos na mesa alta dos Salgados no Mercado da Vila. Entre goles de vinho e histórias bem temperadas, Pedro nos serviu os famosos pastéis de vitela, que ele jura serem melhores que os do Brasil. Crocantes por fora, suculentos por dentro, uma experiência gastronômica que evocava memórias e afetos. Conversamos, rimos, brindamos ao inesperado, ao destino que tece encontros e ao sol que se despedia por entre os guarda-sóis do mercado. Ali, na cumplicidade de um momento partilhado, tivemos a certeza de que Santo Antônio nos guarda para todo o sempre e que entre a Terra e a Vênus existem muitas histórias para contar.

Sábado vou ao Mercado... Vamos!!?

Nós no Peixe

   

Palavras & Azeitonas

Por Katia Bonfanti, psicóloga e escritora

Hoje, conversando com uma amiga sobre a escrita de histórias, ela me contou que acompanha uma página de narrativas diárias e que seu dia não corre bem sem aqueles minutos de leitura. Fiquei curiosa, especialmente pelo título: Nós nos Outros. Então, fui até a página no Facebook e percorri muitas histórias. Faz todo sentido para mim.

Sempre que conheço alguém e sinto vontade de escrever sobre essa pessoa, é porque há uma ressonância ainda imperceptível, mas irresistível.

É isso. É sempre eu nos outros, os outros em mim. Um eu que é forasteiro, peregrino, lisonjeiro e, acima de tudo, aprendiz.

Foi por essa teia infinita de ressonâncias que, outro dia, na Peixaria do Peixoto, entre peixes estranhos e criaturas que ainda não consigo aceitar como comestíveis, me vi, sem planejar, tendo uma aula de culinária logo pela manhã.

Mergulhei, sem aviso, na arte de uma sopa de peixe.

Sopa de Peixe Vermelho.

Sopa com espinhos? Sim e não.

O peixe fresco e vermelho-alaranjado, único exemplar sobre o balcão, parecia esperar por seu chef. Naquele dia, o chef undercover também esperava, preparado para decifrar os meandros e as forças do ensolarado, que caiu na rede do Peixoto. Eu, desconhecedora de tantos peixes do mar, mirava o robalo selvagem e o salmão recém-chegado, sentindo-me capaz de preparar apenas esses. Fui, então, brindada com uma explicação detalhada sobre a receita da sopa de peixe vermelho—um nome diferente, talvez rascasso, não tenho certeza... Mas o passo a passo está bem guardado para o próximo ato.

Segundo o chef, trata-se de uma sopa saborosíssima e lisa—se souber fazer. Pois há o perigo. É preciso habilidade para garantir a lisura... Bem, as cebolas loiras são o início do processo, depois as postas bem abafadas, e o cozido ferve até derreter o fortão.

Lembro também da história que ele me contou sobre o peixe. Disse que, há muitos anos, os pescadores o reservavam para si, como fazem os churrasqueiros lá no Sul do Brasil, que guardam o melhor espeto. Segundo o chef, esse peixe era o responsável pela força dos pescadores. Mito ou não, o nome fez sentido na hora. Depois, baralhei, pois estava concentrada em não perder o todo.

Mas no sábado volto ao Mercado para descobrir o nome do peixe e saber mais sobre a lenda daquele viajante vermelho. Quem sabe descubro mais particularidades dos nós no peixe… um peixe inquieto, curioso, resistente, que sai dos Açores e ressurge—vivo—no Mercado de Cascais.

Seria mesmo bom reencontrar o chef e conferir se sua sopa deu certo e se ele sentiu diferença na força depois de tomá-la. Isso seria um dado importante na manutenção do mito.

De qualquer modo, no sábado eu vou, sem falta, ao Mercado. Porque gosto de escutar as pessoas sobre suas andanças, suas histórias antigas e as lendas que, sem querer, revelam tanto de quem as conta. Mesmo os que narram sem desejar ser descobertos, como o chef undercover.

Passo primeiro no Peixoto para dizer que o próximo peixe da força que chegar dos Açores é todo meu—porque imigrar exige muita força. E, no fundo, é também sobre uma sopa de peixe que nos envolve—ora com, ora sem espinhas.

O que importa é que, naquela altura, a ressonância imperceptível esteve o tempo todo ali—para o chef misterioso, para o peixe dos Açores e para mim.

Entendem?

Depois, sigo para a magia do café e para mais Palavras & Azeitonas.